14 Dec, 2008
That's All Funk
New York City, brumoso pomeriggio d’inverno, lasciati gli amici in hotel mi aggiro per una zona periferica della città (per inciso, nella Grande Mela non ci sono mai stato). Arrivato in cima ad un cavalcavia guardo di sotto: probabilmente un tempo lì ci passava una strada, il tram, qualcosa; ma ora c’era solo una spianata di cemento. I segni disegnati sull’asfalto però mi sono familiari: quell’area era ora adibita a campo da calcetto. La cosa mi suona strana, tutt’al più avrei dovuto trovarci un parquet da basket, in America… Ma amen, scavalco e scendo. Più o meno sto a centrocampo che si apre una finestra da un palazzone di fronte, scende un ragazzo con un pallone e mi fa capire che da lì a poco sarebbero arrivati “gli altri”. E avremmo giocato. Ora, i personaggi che arrivano in ordine sparso mi ricordano tutti qualcuno, ma (giustamente) non ne conosco nessuno. Lingua ufficiale italiano da emigrante anni ’20. Ci si divide per colore prevalente degli abiti e le 2 squadre sono belle che fatte. Qualche curioso fa la sua comparsa a bordo campo. Surreale ma bello.
Invece il bello deve ancora arrivare. Mi sfreccia a fianco, su pattini a rotelle, una mia compagna di banco di Liceo, incredibilmente cool e glamour (considerato il tipo che era). Con lei ci sono le 2 inseparabili amiche rock. Non ho ancora realizzato bene che L. mi stringe un braccio intorno al collo e mi fa: “ho saputo di tuo padre(?)… Perché non mi hai mai chiamato… Conservo ancora le tue lettere ed i tuoi confetti(?). “Mio papà adesso sta bene”, bofonchio io, e le do appuntamento l’indomani alle 2 in quello stesso posto. Si comincia a giocare, mi vedo un po’ troppo magro e mi piazzo a centrocampo. La prima palla che tocco diventa assist, la seconda sibila vicino al palo.
Comunque siamo già all’indomani, io sul cavalcavia ics, in anticipo sull’ora ics, trequarti grigio e berretta di ugual colore. Arriva anche L., che arrampicata su stivali di camoscio, jeans e piumino fashion, cappello scozzesone e trucco marcato, stento a riconoscerla. “Figurati lei”, che mi ricordava Axel Roses e ora sembro Siska. Lunga, stramaledettamente lunga passeggiata, utile però a chiarire alcuni dettagli (tipo io la ricordavo sposata col più sfigato del Liceo, uno che quando entrava lui negli spogliatoi i M. merda, M. monta-monta-merda riecheggiavano fino al terzo piano; ora non lo era più?), già che ci siamo si fa una mezza corsa campestre per Central Park, io desisto rapidamente dal contestare che i miei stanno tutti bene, o più semplicemente che allora era stata lei a chiudere la porta. Si cena a mie spese (perché il bello dei sogni è questo: sono io quello con la grana), la riaccompagno a casa (che poi avrebbe dovuto essere un hotel) e la bacio per salutarla. Nella mia testa finiva così. Un modo romantico di riscrivere il finale di una storia di 16 anni fa. Lei invece ci mette della lingua e mi trascina dentro. Si fa l’amore e poi lei si mette a piangere. “Ti ho avvicinato solo perché siamo rimaste senza un soldo, nemmeno per il biglietto di ritorno”. Metto mano al cappotto ed infatti il portafoglio non c’è più. In un attimo sono fuori di casa, ma le ho lasciato duecento dollari e il mio biglietto da visita. Arrivato in hotel sbotto con gli amici: “Un filo care qui le pute. Duecento verdoni e mi è pure andata di traverso”.
Io ci dormo su, anzi non ci dormo affatto perché anche se non lo voglio ammettere… e del resto le ho lasciato il numero di telefono apposta! Ma così è troppo scontato, e non è neanche mezzogiorno che mi prendo su e torno al cavalcavia. Naturalmente lei è già là che mi aspetta, ben vestita ma niente trucco (o forse sì
e solo quei due grandi occhi. “Non sei partita con le altre?” “Ieri ho sentito qualcosa quando ci siamo baciati” La porto subito da me, e dopo una lunga permanenza a letto la passeggiata per New York City è tutt’altra cosa…
That’s all funk!
GRAZIAS